Der Wind wehte ihm entgegen von seiner alten L\u00fcftung. Er sa\u00df im Auto. Der kalte Wind brachte ihm auch keine k\u00fchlen Gedanken, sein Kopf platzte voller Fragen, voller unbeantworteter Fragen.<\/p>\n
Er war auf dem Weg zu dem alten Haus seiner Tante. Das Haus war geschichtstr\u00e4chtig, sein Leben verbrachte er dort, seine sch\u00f6nsten Gedankenkonstrukte hangen an dem Haus und doch: er konnte sich nicht freuen. Seine Taschen waren gef\u00fcllt mit den kostbarsten Materialen der Kunst. Seine beste Staffelei hatte er mitgenommen, seine besten \u00d6lfarben. Er liebte diesen Geruch von einem frisch gemalten Bild. Seit er sich erinnern konnte, malte er. Als Kind malte er B\u00e4ume, weil er dachte, B\u00e4ume w\u00fcrden ewig w\u00e4hren. Nun malte er konkrete Figuren, konkrete Szene, konkretes Leben. Sein Leben war schon abstrakt genug, zu viel in Gedankenkonstrukten der Vergangenheit festgehalten, war er froh Konkretes malen zu k\u00f6nnen. Er hielt sich daran fest. Sein Leben war eine Bildergalerie ohne Zukunft, ohne Plan, wie das Leben werden w\u00fcrde und so verdiente er sein t\u00e4glich Brot in einer Druckerei. Nie wollte er dort arbeiten, seine finanziellen N\u00f6te trieben ihn dazu. Sie hatte er dort auch kennengelernt. Ein h\u00fcbsches M\u00e4dchen war sie damals gewesen, scheu und von gutem Charakter. Viel zu glatt f\u00fcr ihn, er wollte doch immer Kanten und Ecken sp\u00fcren. Die Zeit trieb sie aneinander, nicht mehr voneinander, so blieben sie zusammen. Sein Leben wollte er aufregend erleben, sie hinderte ihn daran, aber Sicherheit lernte er im Laufe seines Lebens sch\u00e4tzen. Er sollte sie nun in diesem Haus treffen, welches ihr ein Ekel war, der Geruch gefiel ihr nicht, f\u00fcr sie hatte sein Gedankenkonstrukt nichts \u00c4sthetisches an sich, sie verstand nicht, warum er eine Zufluchtsst\u00e4tte brauchte, wo er nie auf der Flucht war und doch in Sicherheit gewogen war.<\/p>\n
Er griff sich an die Stirn. Sie war hei\u00df. Er merkte, dass die Gedanken sich im Kreis drehten, dass er w\u00fcrde nie richtig leben k\u00f6nnen und sein Leben abgeschrieben war. Die Angst packte ihn, es schauderte ihn. Er sp\u00fcrte insgeheim, dass dieses Haus sein Alpha und sein Omega war, dass die griechischen Buchstaben dazwischen ins Buch des Lebens geschrieben waren und er nichts mehr zu erleben hatte. Er stieg aus. Tief atmete er durch und roch den Duft der geliebten Vergangenheit. Mit der Staffelei und dem Malkoffer bepackt ging er in das gro\u00dfe, gedankenumwobene Innere. Er suchte Sie. Er sp\u00fcrte, dass sie nicht da war und wohl auch nicht mehr kommen w\u00fcrde. Seine Stirn wurde brennend hei\u00df, denn er gab sich die Schuld daran, sein vermaledeiter Drang nach Freiheit brach zu oft zu heftig heraus, die Sicherheit konnte dem Gebilde nicht standhalten. Nur er war schuld, er musste sich seine Wut aus seinem psychischen und physischen Menschsein malen. Er packte seinen Schatzkoffer und ging damit ans Meer, stellte seine Staffelei auf. Sein Blick schweifte hinaus in die unendliche Freiheit, die es nicht gab, welche er nun als Paradoxon begriff. Freiheit war endlich, das Alpha war hier an dieses Haus gebunden, sie spannte ihren Bogen 40.000 Kilometer zu ihrem Omega.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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